Jean, remera blanca, zapatillas: Ropa cómoda para un lugar cómodo. "Traé tus auriculares", "¿tenés batería?", "llevá los vasos al auto", "Paulita, cargá un abrigo por si refresca": Nos íbamos, nada de vueltas, ya teníamos todo listo; comida para todo el día, equipo de mate, plata, ropa, camperas (para no tener que bancarme el "TE DIJE, PAULITA" de mi abuela), y lo más importante: La cámara de fotos.
Sí, somos esa clase de familia que le toma fotos a todo. Cada momento tiene que quedar grabado, por más que nadie más que nosotros las vea, por más horribles que hayamos salido. Y me refiero a esas fotos en las que uno sale comiendo, o con la boca abierta, o señalando vaya uno a saber qué, o esas que salen borrosas o con mucha luz, y uno se ve como una mancha: Esas de las que mi abuela hace 8 copias, y se las reparte a toda la familia, y me dice "Pero si saliste hermosa", y yo pienso "Abuela, parezco un Golem, por favor", pero sólo me río y la dejo ser feliz. Sí, ese tipo de fotos que yo normalmente borraría, a todos en casa les encanta guardarlas. Quedan en la carpeta "FOTOS" de "Mis Documentos", que adentro tiene unas 38579235 carpetas más, con nombres generales como "Vacaciones 2009", o un poco más específicos como "esa vez que pasamos por el almacén que está cerca del lago", o "cuando viajábamos en el auto y vimos un tero".
Entramos al auto, pasamos a cargar gasoil, y salimos por la autopista. Atrás íbamos las tres, medio apretadas, pero bien divertidas. Pasamos por Buenos Aires, en uno de esos cruces de puentes y caminos que son simplemente geniales. (Por cierto, ¿a quién se le habrá ocurrido construir semejante cosa en plena autopista?) Ya habíamos sacado como 20 fotos, de las cuales seguramente 19 habían salido mal. Mamá me cebaba mates, mi hermana y yo cantábamos un poco a los gritos. Y viste que uno se llena el alma de emoción (aunque no lo quiera demostrar) cuando va a un lugar que no conoce. Curiosidad, deseo de conocer, ganas de aventurarse, porque aunque dicen que se le teme a lo desconocido, yo prefiero arriesgarme.
Llegamos, nos sentamos cerca del río, abajo de los árboles. Subimos a un barquito que recorría casi todo el Delta, comimos bizcochuelo, imaginábamos cómo sería vivir ahí, reímos por todo y también por nada, casi nos caemos al agua intentando sacar una foto estilo Titanic (not kidding). Gente feliz para un lugar feliz.
Y así fue el resto del día. No hicimos nada extraordinario. No hubo aplausos ni fuegos artificiales, ni siquiera hacía calor o brilló el sol, pero hubo felicidad. ¿Y sabés por qué? No, yo tampoco sé. Capaz porque estuve con mi familia, o porque conocí un lugar nuevo, o quizás porque ahí arrancó una etapa nueva de mi vida.
Pero, ¿tiene que haber una razón para la felicidad?
Después de leer esto me van a preguntar "¿Todavía te acordás de eso?", porque la gente no suele acordarse con suficiente frecuencia de estas cosas. Ahí estaré, como siempre respondiendo con otra pregunta, "¿es posible no recordarlo?".
